Herzlich willkommen
Ist schon wieder Intro oder was? (Yeah)
Du Bitch, yeah
Über gestapeltem Cash noch mehr gestapeltes Cash
Frederik, geh', stapel' das Cash und bring' das Tafelgedeck für das Abendbankett
Sonst könntest du glatt draufgehen wie auf meinem Marmorparkett
Hallo Deutschland!
Mir geht's gar nicht mal schlecht
Ich war turned off vom Game, hielt mich paar Jahre bedeckt
Flanierte an Schwanenseeflächen, mein Tagesgeschäft
Bestand zu lang' aus Touren und Taxis wie 'n Adelsgeschlecht
Ich war lang' zurückgezogen wie 'n Flitzbogen
Nix los, bloß Kids an der Spitze oben
Daddy is back, ich erzieh' diese Missgeburten
Blick' drohend, strenge Fahrtermine wie Pizzaboten
Kid, Rap ist heute Nebenprofit
Trotzdem ein Tape nach altem Muster, das deinen Schädel durchsiebt
Wieder Yayo-Musik, der alte Stereotyp der durch Atmosphäre glänzt wie ein Meteorit
Du bist der Sohn einer Hure
Du behauptest, deine Mutter sei eine Lady, ach so, nein, 'ne Hure
Auch ihr Sohn eine Hure, sie fragt
„Boss, was machst du da?“, na ich schlag' auf deinen Sohn ein, du Hure
In meinem Schloss erhellt der Mondschein die Flure
Sucht der Butler mich, folgt er auf allen Vieren den koksweißen Spuren
Tritt aufgeschreckt herein mit staubbedecktem Mic und sagt
„Schluss, Boss, mit Tennis, Golf und Bootsreisetouren
Draußen fordern sie, zerberste, doch das langt ma“
Im Ernst, ich fand' den Vorschlag hammer wie in 'ner Werkzeugs-Vorratskammer
Schrieb bei Kerzenleuchter-Flamme paar perverse Flows
Zerberste Hoes, der Boss wir höchstens gegenüber Schmerzen toleranter
Deine ehrenlose Mama, die für Guthaben ackert
Bläst im schäbigen Bordell, an dem ein Buchstaben flackert
Ich mach' Blutmassaker, Sturmwetteraction
Hurentöchter durchlöchern wie ein Durstlöscher-Päckchen
Lass' die Wurfmesser treffen, ein Schlag, es folgen Drehkicks
Harte Combinations wie mein Zahlenschloss am Safe, Kid
Das ist Mafiaboss-Ästehtik (ey), Labrador im Käfig
Melancholisch Mula in der Abendsonne zählen
Immer noch Straßen-Apotheker, immer noch (King in der Street)
Immer noch (Finger im Spiel) wie der Zahnarzt von The Game
Immer noch Punks auf Distanz halten wie Dragunow-Gewehre
Sonst tanzen sie auf der Nase rum wie Party-Hoes bei Raves
Ich verlass' mich oft im Leben auf Kalashnikover-Regen
Statt auf Spasten, die nur reden, tze, ich verachte eure Szene
Yo, mein Name ist Kollegah, ich bin hobbymäßig Pusher
Lese Tolstoi im Rolls-Royce und ficke deine Mutter (Bitch)
Diese Rapper und ihren Modemarkenfetisch
Check' ich leider wenig wie die Cops mein Drogenfachchinesisch
Ich komm' Rotlichtpatenmäßig, dominate Gestik
Und die Vögel knicken schneller ein als Origamischwäne
Du machst Club-Hits für kleine Kinder? (Tze)
Ich stech' dir auf die Brust mit dem Zeigefinger
Schluss mit der Scheiße, Spinner
Rappen kann jeder Vollidiot, der sich 'ne Roli holt
Auf einmal kommen unbekannte Schwänze aus ihren Löchern, Glory Holes
Zuhältertape, wenn ich ankomm' mit Uzi
Gibt es blutige Fehden wie bei deinem Tampon, du p***y
Wieder typisches Ratata, lyrisches Massaker
Der Rest macht nur Fake-Streams wie mein künstlicher Wasserfall
Lass' das Blut spritzen wie bei Purpurne Flüsse
Dann kurz den Flur durchwischen und die Blutspuren vernichten
(Und dann?)
Ja nix, des Bosses Hood-Kurzgeschichten
Sind wie ein Luxusuhren-Wristband, da wird ruckzuck durchgegriffen
Kid, neuer Murder-Case, tick' Purple-Haze, das Hirn wegbläst, wie Kurt Cobain
Unter'm Shirt AKs, schick im Rotlicht dein Girl raus
Da heißt's „Blowen bis zum Burnout“ wie bei Birthday-Cakes (ey)
Back in alter Zuhältermanier, OG, doch so fresh, als wär' ich Rookie of the Year
Mach' nicht auf Zeugticker, Kid, du bist ein freundlicher Joint-Kiffer
Bitch, der Boss ist back wie die 90er
Skyline scheint auf die City (City) Hustle bis zum Tod, so wie Nipsey (Nipsey)
Big Dreams
Und der Kreis bleibt klein entweder gibt dein Feind klein bei oder du fickst ihn
Irgendwann ist es vorbei (-bei), vorbei (-bei) für Gangster ist der Tod prohezeit
Doch es ist noch nicht vorbei (-bei), vorbei
Solang' das Red-Light scheint auf die TEC-9
---
Rotlichtsonate - Kollegah
