Les dimanches à la con

Boules de gommes et p'tits mystères Je m'demande si y a de quoi faire Une chanson Du parfum d'Amsterdamère Qui sortait de la pipe en terre Du tonton De mes bobos sur les coudes Du bruit de la machine à coudre Dans le salon Puis du gros chagrin surtout De ma p'tite frangine qui boude Pour de bon Mais la nostalgie, tu sais Autour de quarante balais Quand ça t'chope Ça te donne envie de te retourner Sur toutes ces journées ratées Sans tes potes Ça donne envie de retrouver Et tes billes et tes cahiers Et ta gomme Et de pardonner à ta mère D'avoir jamais bien su faire La tarte aux pommes Les dimanches à la con De quand j'avais disons Dix ans Me reviennent souvent Pas toujours mais mettons Tout le temps Avec les frangins on se cultait On se balançait des coups de pieds Sous la table Pour avoir le blanc du poulet Que la mère nous découpait Équitable Pis on f'sait dans nos assiettes Avec la purée toute bête Au milieu Des p'tits volcans super chouettes Qui mettaient dans nos p'tites têtes Du ciel bleu Boules de gomme et p'tits mystères Je m'demande si y a de quoi faire Trois couplets De ces journées sans lumière Des gâteaux d'anniversaires Partagés De ces bouteilles de Clairette Qu'on détestait en cachette Et pis de l'angoisse De ces heures devant la fenêtre A regardé une bicyclette Juste en face Les dimanches à la con De quand j'avais disons Dix ans Me reviennent souvent Pas toujours mais mettons Tout le temps Les dimanches à la con De mes automnes monotones D'enfant Faisaient de moi un santon Sur le tapi du salon Y a cent ans Dans cet ennui accepté Des après-midis passés En silence Quand les lumières s'allumaient C'est toute la nuit qui tombait Sur l'enfance Ça sentait déjà l'école Le cartable le tube de colle Du lendemain On priait pour que coups de bol On se réveille avec une rougeole Au matin Les dimanches à la con De quand j'avais disons Dix ans Me reviennent souvent Pas toujours mais mettons Tout le temps Les dimanches à la con De mes automnes monotones D'enfant Faisaient de moi un santon Sur le tapi du salon Y a cent ans --- Les dimanches à la con - Renaud